Долго мы пели про Свет,
а сами шли сумраком,
Не замечая за болтовней.
Как ветер играл стеклянными струнами,
Соединяющими наши души с землей.
Мы шли далеко, шли за высокими тайнами,
Шли, потому что иначе нельзя.
А стерегущие дом замолкали и таяли,
Один за другим таяли, таяли, таяли,
В небе цвета дождя.
Пальцы октябрьских святых по-прежнему ласковы,
Только их лиц становится не разглядеть.
Это все я — видно не справился с красками,
Или снова забыл слова, когда хотел петь.
Ничего, скоро январь затрещит за оградою,
Своим ледяным питием вороша и дразня.
Только бы мне устоять.
Но я вижу — я падаю,
Падаю, падаю, падаю, падаю,
В небо цвета дождя.
А еще говорят, что они были с крыльями,
И глаза у них были живая вода.
Но благостные слова опять пахнут пылью,
И нас снова ведут и снова не скажут куда.
А в небе прозрачная тишь, и все ясней ясного,
Времени нет, и значит, мы больше не ждем.
И в синеву сердце возносится ястребом,
Чтобы благословить горящую землю дождем.
Таких бесконечных цветов со мной еще не было,
И за горизонтом, вплотную к нему подойдя.
Видишь, что сети пусты, и ловить было некого,
И никогда не было, не было, не было, не было,
Небо цвета дождя.
Нет комментариев
Добавить комментарий